XOKOMIL
Sábado por la noche
La violencia está incontrolable.
Por: Dina Fernández

Era sábado por la noche y D no quiso pasarla solo frente al televisor. Llamó a su amigo K y los dos muchachos, que rozan los 20 años, fueron a un bar de la Zona Viva, un lugar tranquilo donde la mayoría de parroquianos son turistas con nostalgia por la era hippie.

Salieron de allí un poco después de la medianoche y se encaminaron hacia el parqueo que está junto al Holiday Inn. En la oscuridad, vieron a un “viejo” (es decir, le calcularon más de 30), que venía en dirección contraria con una mujer. Era moreno, barbado y vestía una camisa a cuadros de franela.

Cuando pasó a su lado, el hombre empujó con fuerza a D. "¿Qué jodidos?", dijo D mientras recuperaba el equilibrio. “Vámonos”, ordenó K, que mide más de 1.80 y tiene cuerpo de vikingo.

Al darse la vuelta, D vio que detrás del “viejo” venían otros dos tipos, mucho más jóvenes. Sin mediar palabra, uno de ellos se abalanzó sobre D y le dio un cabezazo en el ojo que lo dejó tirado en la calle. K, con su genes pacifistas de escandinavo, trató de calmar a los agresores. “Tranquilos, muchá, aquí nadie quiere pelear”.

D refunfuñó, pero los tipos se alejaron y él siguió caminando con K. Unos quince metros más adelante, ya casi a las puertas del parqueo, escucharon una estampida sobre el asfalto.

D se volteó para ver quién venía corriendo y lo recibió un puñetazo que le partió la barbilla. Esta vez eran cuatro, dos contra D y dos contra K.

A D –quien prefiere la guitarra a los golpes y tenía 14 años la última vez que se peleó en el colegio– los dos tipos lo agarraron como punching bag: un puñetazo tras otro hasta dejarle la cara como a Rocky Balboa.

K, en cambio, pudo aprovechar su porte de gigante, pero pasó ocupado quitándose de encima a los tipos que saltaban para pegarle, con una rabia incomprensible.

D, que no estaba teniendo mucho éxito con los puños, decidió responder con el insulto –”pegás pura nena, cholero de m….”–, con lo cual sólo consiguió enfurecer aún más a los tipos.

Uno de ellos agarró a D por la espalda mientras el otro lo pateaba. En el forcejeo, D logró liberarse y cuando vio a la sombra con camisa a cuadros abalanzarse contra él, pudo agarrarlo y estrellarlo contra unos tubos, de donde ya no se levantó.

En ese momento llegó la Policía, separó a los muchachos y aventó a D, que era el más golpeado, contra una malla. D se sintió aliviado al ver aparecer a las fuerzas del orden, pues pensó que les podría explicar qué había pasado.

Pero lo dejaron prensado contra el alambre y no lo dejaron hablar. Cada vez que trataba de abrir la boca, el policía le decía “Sho se…”, y le daba un puñetazo en la cabeza.

En eso llegó la mujer que acompañaba al “viejo”, pegando de alaridos. D se sumó a los gritos, pidiendo que la callaran, pero el agente se limitó a darle otra andanada de golpes.

D perdió la paciencia y exclamó: “Oficial, usted es un imbécil”, a lo que el policía le respondió con un rodillazo en la espalda.

Para entonces K ya se había dado cuenta de que ni con la delincuencia ni con la policía tropicales se puede aclarar nada, por lo que insistía: “Váyanse, tranquilos, no pasó nada”.

Una hora después, D estaba en el hospital, rodeado de su familia. Todos, médicos y parientes, le decían lo mismo: “Da gracias, porque igual te pudieron haber matado”.

Y es cierto: A un amigo de mi esposo lo mataron de jovencito, saliendo de un bar, y hace poco acaban de asesinar a otro muchacho en forma igual de cobarde, en El Salvador.

Pero qué enferma debe estar nuestra sociedad para que todos le digan a un muchacho, con la cara chorreando sangre, que dé gracias, que menos mal sólo lo reventaron a golpes…